Entre los siete velos, esa mora
de Las Mil y una Noches, relucía
celebrando su hito de ardentía
frente al harén del moro. Pero ahora
A la fruta le canto, no a la otrora
bacante del sultán. La poesía
le canta en su frutal de fantasía
donde la sombra del placer aflora.
No tan morada, en la jardín la cojo
donde su punto oscuro tiende a rojo
entre flores de suaves terciopelos,
porque en el punto que a comerla invita,
me recuerda a otra mora que me excita
entre la danza de los siete velos.
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