Amad la muerte, amadla. Ella procura
El supremo descanso, ella nos guía
En el camino del silencio, es fría
Pero buena; ella mata la amargura.
Ella es la maga de la sombra es pura
Y eterna y todos la llamáis impía.
¿Por qué? ¿Porque nos besa en la agonía,
Y un tálamo nos da en la sepultura?
La muerte es la ceniza de la llama;
Es el "no ser" de lo que vibra; muda
Ante el placer o el infortunio, ama:
El sueño, matador de los dolores;
La calma, que del daño nos escuda,
Y la tierra que es madre de las flores.
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